Miedo a la soledad.

Se nos muere el amor, tiene fiebre de frio. Se nos cayó de la cama, cuando lo empujó el hastío y está enfermo de muerte el mismo que era tan fuerte, tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir.


Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto, se nos muere la magia, la pasión, la locura, ay amor traicionero vinista para jorobarnos, yo sobrevivía sin el, y el era felíz sin mi. Al amor con el tiempo te nos has oxidado, ay amor suceptible, ay amor delicado. Ay amor no te mueras o muerete de un trancazo que no hay peor agonía que la que es de paso en paso.
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